RELATO 5
Había, Simon Lewis pensó, tantas maneras de destruir una carta. Tú podías triturarla en
confeti, encender fuego, alimentar a un perro o a un demonio Hydra. Hasta puedes con la ayuda de
tu amable vecino brujo transportarla a un volcán de Hawaii. Y teniendo en cuenta todas las opciones
que pueden destruirla, Simon pensó, que tal vez el hecho de que Isabelle Lightwood había vuelto su
carta intacta tenía un significado. Y era una buena señal.
O al menos un signo de –no totalmente terrible- .Eso, al menos, era lo que Simon se había
estado diciendo por los últimos meses. Pero incluso él tuvo que admitir que cuando la carta en
cuestión fue una clase de carta romántica, una carta que incluía sinceridad, humillantes frases como
"eres increíble" y "Sé que soy ese chico que amabas", y cuando dijo que la carta fue devuelta sin
abrir, con un ''DEVOLVER AL REMITENTE'' garabateado con un pintalabios rojo, "no del todoterrible"
podría ser demasiado optimista.
Al menos ella se había referido a él como "remitente." Simon estaba bastante seguro de que
Isabelle había ideado algunos otros nombres para él, ninguno tan amable. Un demonio había
tomado todos sus recuerdos, pero sus cualidades de observación estaban intactas y que él había
observado que Isabelle Lightwood no era el tipo de chica que le gusta ser rechazado. Simon,
desafiando todas las leyes de la naturaleza y el sentido común, la había rechazado dos veces.
Había tratado de explicarse en la carta, pedir disculpas por apartarla. Había confesado como
quería volver a ser la persona que era. Su Simon. O por lo menos, un Simon digno de ella.
No sé por qué tú esperarías por mí, pero si lo haces, te prometo hacerme digno que esperar.
O lo intentaré. Puedo prometer que voy a intentar.
***
Un mes después del día en que la mandó, la carta regresó sin leer. Cuando la puerta se abrió
con un chirrido, Simon apresuradamente empujó la carta de nuevo en el cajón de su escritorio, con
cuidado de evitar las telarañas y el moho que recubre cada pieza del mobiliario, no importa cuán
diligentemente limpiaba. Él no se movió lo suficiente rápido.
"¿No es la carta de nuevo?" el compañero de habitación en la academia, George Lovelace,
gimió. Él se dejó caer en su cama, colocando un brazo en su frente melodramáticamente. "Oh,
Isabelle, mi amor, si me quedo mirando esta carta lo suficiente, tal vez voy a telepáticamente
cortejarte de vuelta a mi lloroso pecho."
"Yo no tengo pecho", dijo Simon, con toda la dignidad que pudo tener. "Y estoy bastante
seguro de que si lo tuviera, no estaría llorando”.
"¿Agitado entonces? ¿Eso es lo que hacen los pechos?, ¿no? "
"No he pasado mucho tiempo alrededor de ellos," Simon admitió. No hay mucho que podía
recordar, por lo menos. Se había producido un intento fallido buscando a tientas a Sophie Hillyer en
el noveno grado, pero su madre lo arrastro antes de que pudiera encontrar el broche de su sujetador,
y mucho menos dominarlo. Aunque estaba, supuestamente, Isabelle. Pero Simon trató muy duro
estos días de no pensar en eso. El cierre del sujetador de Isabelle; sus manos sobre el cuerpo de
Isabelle; el de gusto de suSimon
sacudió la cabeza violentamente, casi lo suficiente para aclararla. "¿Podemos dejar
de hablar pechos? Y me refiero a algo así como para siempre."
"No quise interrumpir tu tiempo lamentándote sobre Izzy."
"No estoy abatido," Simon mintió.
"Excelente." George sonrió triunfalmente, y Simon se dio cuenta de que había caído en una
especie de trampa. "Así que vas a salir al campo de entrenamiento conmigo, ayudándome a romper
las nuevas dagas. Haremos un combate, mundanos contra cazadores, los perdedores tienen que
comer raciones extra de sopa durante una semana”.
"Ah, sí, los cazadores de sombras sí que saben cómo divertirse." Su corazón no tenía ganas
de sarcasmo. La verdad era que sus compañeros sabían cómo divertirse, aunque sus ideas de
diversión implican generalmente armas puntiagudas. Con exámenes detrás de ellos y sólo una
semana más antes de la fiesta y las vacaciones de verano de fin de año, la academia de cazadores de
sombras se sentía más como un campamento de la escuela. Simón no podía creer que había estado
aquí todo el año escolar; no podía creer que había sobrevivido al año. Había aprendido latín, la
escritura rúnica, y un puñado de Chthonian; había luchado con diminutos demonios en el bosque,
soportó una luna llena con un hombre lobo recién nacido, monto (y casi fue pisoteado por) un
caballo, comió su peso en sopa, y en todo ese tiempo, nunca estuvo ni expulsado ni desangró.
Incluso había ganado el suficiente musculo para pasar de la clasificación de mujeres a la de
hombres, aunque fuera la más pequeña disponible. Contra todo pronóstico, la Academia lo había
hecho sentir en casa. Una viscosa, con moho, en forma de calabozo y sin limpiar casa, tal vez, pero
en casa, no obstante. Incluso él y George habían llamado a las ratas que vivían detrás de sus
paredes. Cada noche, se fueron Jon Cartwright Jr., III, y IV un pedazo de pan duro de roer, con la
esperanza de que prefieran las migajas que los pies humanos.
Esta última semana fue un momento de celebración, y la pequeña apuesta sobre peleas con
daga. Pero Simón no pudo encontrar la voluntad para la diversión. Tal vez fue la sombra
amenazante de las vacaciones de verano, la perspectiva de ir a casa a un lugar que no se sentía ya
como un hogar.
O tal vez fue, como siempre, Isabelle.
"Definitivamente vas a tener más diversión aquí, malhumorado" George dijo mientras se
cambiaba en su equipo. "Tonto de mí por sugerir lo contrario."
Simón suspiró. "No lo entenderías."
George tenía una cara de estrella de cine, un acento escocés, un bronceado bañado por el
sol, y el tipo de músculos que hicieron las chicas-incluso las chicas cazadoras de sombras de la
Academia, que, hasta que se encontraron con Simón aparentemente nunca habían visto un mundano
que no las hiciera soltar risitas y suspirar. Problemas de chicas, sobre todo la marca que implica la
humillación y el rechazo, fue más allá de su comprensión.
"Para ser claro," dijo George, con su acento que incluso Simón no pudo evitar encontrar
encantador "¿No recuerdas nada de salir con esta chica? ¿No te acuerdas estar enamorado de ella?,
¿No te acuerdas de lo que se sentía cuando ustedes dos…”
"Así es," Simón lo interrumpió.
"O incluso si ustedes dos-"
"Una vez más, correcto," dijo Simón rápidamente. Odiaba admitirlo, pero esa fue una de las
cosas sobre la amnesia de demonio que más le molestaba. ¿Qué clase de chico de diecisiete años de
edad, no sabe si es o no es virgen?
"Debido a que aparentemente agotaste tus células cerebrales, le dices a esta hermosa
criatura que has olvidado todo sobre ella, la rechazas públicamente, y sin embargo cuando le
prometiste tu amor en alguna carta romántica, estás sorprendido cuando ella no te responde.
Entonces vas a gastar los próximos dos meses lamentándote sobre ella. ¿Estoy en lo correcto?’’
Simón dejó caer su cabeza entre sus manos.
"Está bien, cuando lo pones de esa manera, no tiene sentido."
"Oh, he visto a Isabelle Lightwood tiene todo el sentido del mundo." George sonrió. "Yo
sólo quería tener las cosas claras."
Salió por la puerta antes de que Simón pudiera aclarar que no se trataba de cómo Isabelle se
veía, aunque era cierto que era hermosa, para Simón, la chica más bella del mundo. Pero no se
trataba de su cortina de pelo negro y sedoso o el marrón oscuro sin fondo de sus ojos o la gracia
mortal con la que abrió su látigo electro. No podía haber explicado de qué se trataba, George tenía
razón, no recordaba nada de ella o lo que dos de ellos habían sido como pareja. Todavía tenía
algunos problemas para creer que alguna vez fueron una pareja.
Sólo sabía, que en un nivel por debajo de la razón y la memoria, una parte de él pertenecía
con Isabelle. Tal vez incluso hasta ahora le pertenecía a Isabelle. Ya sea que podía recordar por qué,
o no.
Había escrito una carta a Clary también, diciéndole lo mucho que quería recordar su
amistad pidiendo su ayuda. A diferencia de Isabelle, ella le había respondido, diciéndole la historia
de cómo se conocieron. Fue la primera de muchas cartas, todos ellas añadiendo episodios de su
amistad, la historia de toda la vida de Clary y Simón y sus alucinantes aventuras. Cuanto más
Simón leía, más recordaba, ya veces incluso escribió de vuelta con historias que el mismo
recordaba. Se sentía seguro, de alguna manera, responderle en cartas; no había ninguna posibilidad
de que Clary podía esperar nada de él, y no hay posibilidad de que él le fallaría, ver el dolor en sus
ojos cuando se diera cuenta de nuevo de que su Simón se había ido. Letra por letra, los recuerdos de
Simón de Clary estaban empezando tejerse de nuevo.
Isabelle era diferente. Se sentía como si sus recuerdos de Isabelle fueron enterrados dentro
de un agujero negro, algo peligroso y voraz, amenazando con consumirlo si él se acerca demasiado.
Simón había llegado a la Academia, en parte, para escapar de su doloroso y confuso doble
visión del pasado, la disonancia cognitiva entre la vida que recordaba y la que había en realidad
vivido. Era como esa broma vieja cursi que su padre había amado. "Doctor, mi brazo me duele
cuando lo muevo así", decía Simón, levantándose. Su padre respondía con un acento alemán atroz,
su versión de "voz de doctor": "Entonces. . . no te muevas de esa manera. "Mientras Simón no
pensaba en el pasado, el pasado no podía hacerle daño. Pero, cada vez más, no podía evitarlo.
Había demasiado placer en el dolor.
***
Las clases podían haber terminado por el año, pero la facultad de la academia seguía
encontrando nuevas formas para torturarlos.
"¿Qué crees que es esta vez?" Preguntó Julie Beauvale mientras se acomodaban en las
incomodas bancas de madera en el pasillo principal. El completo cuerpo de algunos, tanto
Cazadores de Sombras como mundanos, habían sido reu
George, tal vez, había abrazado el espirito de la celebración un poco muy entusiasta en los
últimos tiempos.
En la parte delantera de la sala Dean Penhallow se aclaró la garganta ruidosamente, mirando
directamente a su dirección. "Si podemos tener un poco de silencio, ¿por favor?"
La sala continuo charlando, Dean Penhallow continuó aclarando su garganta y pidiendo
orden nerviosamente, y las cosas hubieran podido seguir así toda la mañana, si el entrenador
Delaney Scarsbury no hubiera subido a una silla. "Vamos a hacer silencio, o tendremos que hacer
cien flexiones," resonó. La sala calló inmediatamente.
"¿Supongo que todos habrán estado preguntándose cómo se mantendrán ocupados ahora
que los exámenes han terminado?" dijo Dean Penhallow, su voz subiendo al final de la frase. La
decana tenía una forma de volver casi todo una pregunta. "Veo que ¿todos reconocen el orador de
esta semana?"
Un intimidante hombre fornido en bata gris entró al improvisado escenario. La sala jadeó.
Simon también jadeó, pero no era la apariencia del inquisidor lo que le había volado la
mente. Era la chica arrastrándose después de él, mirando fieramente su bata como si esperara
prenderles fuego con su mente. Una chica con una cortina de sedoso cabello negro y ojos marrones
sin fondo: la hija del Inquisidor. Conocida por los amigos, familia y ex novios rechazados
humillantemente como Isabelle Lightwood.
George lo codeó. "¿Estás viendo lo que estoy viendo?'' susurró. "¿Quieres un pañuelo?"
Simon no pudo evitar recordar la última vez que Izzy se había apareció en la academia, con
el expreso propósito de advertir a cada chica de la escuela que se alejara de él. Se había sentido
horrorizado. Justo ahora, no se podía imaginar nada mejor.
Pero Isabelle no parecía inclinada a decirle nada a la clase. Ella simplemente se sentó junto
a su padre, brazos cruzados, ceñuda.
"Es incluso más bonita cuando se enoja" susurró Jon.
En un milagroso triunfo de resistencia, Simon no lo apuñaló en el ojo con un lapicero.
"Ustedes ya casi completan su primer año en la academia," les dijo Robert Lightwood a los
estudiantes de la asamblea, haciéndolo sonar menos como una felicitación que como una amenaza.
"Mi hija me cuenta que uno de los mayores héroes mundanos tiene un dicho 'Con un gran poder
vienen responsabilidades."
Simon jadeo.
Solo había una forma para que Isabelle Lightwood, hasta donde una persona nerd de los
cómics podía llegar, habría conocido una línea, incluso una mutilsds, del Hombre Araña. Ella estaba
citando a Simon.
Eso debía significar algo... ¿verdad?
Intentó llamar su atención.
Falló.
"Han adquirido mucho poder este año," continuo Robert Lightwood. "Esta semana les voy a
hablar de la responsabilidad. Y qué pasa cuando el poder corre descuidadamente, o es libremente
dado a la persona equivocada. Les voy a hablar del Círculo."
Con esas palabras, un silencio calló sobre la sala. La facultad de la academia, como muchos
Cazadores de Sombras, eran muy cuidadosos de evitar el tema del Círculo, el grupo de truhanes
Cazadores de Sombras que Valentine Morgenstern había llevado al Levantamiento. Los estudiantes
sabían de Valentine, todos sabían sobre Valentina, pero aprendían rápidamente a no preguntar
mucho sobre él. En el último año, Simon había llegado a entender que los Cazadores de Sombras
preferían creer que sus decisiones eran perfectas, sus leyes infalibles.
No les gustaba pensar sobre la época cuando casi fueron destruidos por un grupo de los
suyos.
Eso explicaba, por lo menos, porque la decana estaba hospedando esta sesión, en vez de su
profesora de historia, Catarina Loss. Los brujos parecían tolerar a la mayoría de Cazadores de
Sombras, vagamente. Simon sospechaba que cuando se trataba de miembros formales del Círculo,
'vagamente' era mucho por lo que esperar.
Robert aclaró su garganta. "Me gustaría que todos ustedes se preguntaran a sí mismos qué
hubieran hecho, si hubieran estudiado aquí en los días de Valentine Morgenstern ¿Se hubieran unido
al Circulo? ¿Se hubieran parado junto a Valentine en el Levantamiento? Levanten su mano si creen
que es posible."
Simon no se sorprendió al no ver ni una sola mano en el aire. Él ya había practicado este
juego anteriormente en su escuela mundana, cada vez que su clase de justos cubría la Segunda
Guerra Mundial. Simon sabía que nadie nunca pensó que iba a ser un Nazi.
Simon también sabía que, estadísticamente, la mayoría de ellos estaba mal.
"Ahora me gustaría que levantaran la mano si creen que son unos Cazadores de Sombras
ejemplares, uno que haría lo que fuera para servir a la Clave," dijo Robert.
Sin sorpresa, muchas más manos se levantaron esta vez, la de Jon Cartwright era la más
alta.
Robert sonrió sin alegría. "Eran los más ambiciosos y leales de nosotros los que primero se
unieron a las filas de Valentine."
“Éramos aquellos los más dedicados a los cazadores de sombras; quien encontró en nosotros
mismos la presa más fácil”
Hubo un murmullo en la multitud.
" Sí ", dijo Robert. "Y digo nosotros, porque yo era estaba entre los discípulos de Valentine.
Yo estaba en el Círculo”.
El murmullo estalló en una tormenta. Algunos estudiantes miraron sin sorpresa, pero
muchos de ellos parecían como si una bomba nuclear acabara de estar dentro de sus cerebros. Clary
había dicho a Simon que Robert Lightwood solía ser un miembro del Círculo, pero era obviamente
difícil para algunas personas el reconciliar esto con la posición del Inquisidor, que este hombre alto,
temible ahora ocupa.
¿" El Inquisidor?” Julia respiró, ojos amplios.
¿" Cómo podrían ellos dejarle...? “Beatriz miró atontada.
“Mi padre siempre decía que había algo fuera de él, " murmuró Jon.”
“Esta semana, les enseñaré sobre los mal usos de poder, sobre el gran mal y como esto
puede tomar muchas formas. Mi hija capaz, Isabelle Lightwood, ayudará con un poco del trabajo de
clase. “El hizo un gesto a Isabelle, quien miró brevemente a la multitud, su increíblemente feroz
mirada de alguna manera creciente aún más feroz. " Más que nada, voy a enseñarles sobre el
Círculo, cómo empezó y por qué. Si escuchan bien, algunos de ustedes incluso podrían aprender
algo”.
Simon no escuchaba en absoluto. Simon miraba fijamente a Isabelle, deseando que ella lo
mirara.
Isabelle miró con esmero a sus pies. Y Robert Lightwood, Inquisidor de la Clave, árbitro de
todas las cosas legales, comenzó a contar la historia de Valentine Morgenstern y aquellos que
alguna vez lo habían amado.
* * *
1984
Robert Lightwood tendido en el patio, tratando de no pensar en cómo él había gastado esta
semana el año anterior. Los días después de los exámenes y antes de las vacaciones de verano eran,
tradicionalmente, un comunicado de báquico de la energía acumulada, facultad que mira a otro
camino como los estudiantes empujaron las reglas de la Academia a sus límites. Hace un año, él y
Michael Wayland había logrado colarse fuera de la escuela tomado una pendiente delgada de
medianoche con audacia ilícita en el Lago Lyn. Incluso con los labios cerrados y firmemente
sellados, el agua había tomado su efecto alucinógeno, convirtiendo el cielo eléctrico. Ellos habían
mentido sobre sus espaldas, espalda con espalda, imaginando estrellas fugaces talla pistas de neón a
través de las nubes y soñándose a sí mismos en un mundo extraño. Era hace un año, cuando Robert
todavía se imaginaba joven, libre de gastar su tiempo con placeres infantiles. Antes de que él
hubiera entendido que, joven o no, él tenía responsabilidades. Eso fue hace un año, antes de
Valentine. Los miembros del Círculo habían cooptado este tranquilo rincón sombrío del equipo,
donde estarían a salvo de miradas indiscretas, y donde, a su vez, se salvaron de sus compañeros de
clase que tienen su diversión insustancial, sin significado. Robert se recordó que él tuvo suerte para
ser agrupado aquí a la sombra, escuchando a Valentine Morgenstern declamar.
Fue un privilegio especial, se recordó a sí mismo, para ser un miembro del círculo de
Valentine, privado a sus ideas revolucionarias. Hace un año cuando Valentine lo había hecho amigo
inexplicablemente, había sentido nada más que una intensa gratitud y el deseo de aferrarse a cada
palabra de Valentine.
Valentine dijo que la Clave era corrupta y perezosa, que en estos días se preocupaban más
por el mantenimiento del co estatus y fascismo de la supresión de la disidencia que lo hizo llevar a
cabo su noble misión.
Valentine dijo que los cazadores de sombras deben parar de esconderse en la oscuridad y
caminar con orgullo a través del mundo mundano en el que vivieron y murieron para proteger.
Valentine dijo que los Acuerdos eran inútiles y la Copa Mortal fue construida para ser
utilizada y la nueva generación era la esperanza del futuro y las clases de la Academia eran una
pérdida de tiempo.
Valentine hizo un zumbido en el cerebro de Robert y canta su corazón, que hizo Robert se
sintiera como un guerrero de la justicia. Como si fuera parte de algo, algo extraordinario, como él y
los demás habían sido elegidos, no sólo por Valentine, pero de la mano del destino, para cambiar el
mundo.
Y sin embargo, muy ocasionalmente
fuera que dudar. Solamente por ahora, sus amigos podrían escuchar por él, complementarlo más
tarde. ¿No era eso para lo que están los amigos?
Había ocho de ellos hoy, el círculo más interno del Círculo, todos sentados en un silencio
silencioso como Valentine despotricaba acerca de la bondad de la Clave de los subterráneos:
Jocelyn Fairchild, Maryse Trueblood, Lucian y Amatis Graymark, Hodge Starkweather, y, por
supuesto, Michael, Robert, y Stephen. Aunque Stephen Herondale fuera la adición más reciente a la
muchedumbre - y la adición más reciente a la Academia, que llega del Instituto de Londres al
principio del año, él era también el más fiel a la causa, y Valentine. Él había llegado a la Academia
vestido como un mundano: tachonada chaqueta de cuero, vaqueros apretados lavados por ácido,
pelo rubio gelificado en puntos absurdos como las estrellas rock mundanas de quienes posteaban
sus paredes de espacio de dormitorio. Stephen tenía adoptadas no solo simples estéticas negras, sino
también sus gestos de Valentine, de modo que la única mayor diferencia entre ellos era el cabello
rubio claro de Valentine y los ojos azules de Stephen. Por la primera helada, él había jurado dejar
todas las cosas mundanas y había destruido su querido cartel de Sex Pistols en una hoguera
expiatoria.
"Herondales no hacen nada a mitad de camino", Stephen dijo siempre que Robert siempre
se burlaba de él, pero Robert sospechó que algo se pone bajo el tono alegre. Algo más oscuro - algo
hambriento. Valentine, él se había dado cuenta, tenía un don para escoger discípulos, localizándose
sobre aquellos estudiantes con una especie de falta, algún vacío interior que Valentine podría llenar.
A diferencia del resto de su cuadrilla de personas inadaptadas, Stephen era en apariencia entero: un
hermoso, lleno de gracia, cazador de sombras sumamente experto con un pedigrí distinguido y el
respeto de cada uno sobre el campus. Hizo preguntarse a Robert ¿Qué era ello que sólo Valentine
podría ver? Sus pensamientos habían vagado hasta ahora extraviado cuándo Maryse jadeó y dijo, en
voz baja, "¿No será peligroso? " él no estaba seguro de lo ella estaba hablando. Sin embargo, él le
apretó la mano tranquilizadoramente, ya que esto era lo que los novios se proponían hacer. Maryse
estaba acostada con la cabeza en su regazo, con el cabello negro y sedoso extendió a través de sus
pantalones vaqueros. Lo aliso lejos de su rostro la prerrogativa de un novio.
Hacía casi un año, pero Robert todavía encontraba difícil de creer que esta chica esta,
elegante, chica atrevida feroz con una mente como una hoja de afeitar, lo había elegido como
propio. Se deslizó a través de la Academia como una reina, la concesión a favor, complaciendo sus
súbditos aduladores. Maryse no era la chica más bella de su clase, y sin duda la más dulce, o la más
encantadora. No le importaban las cosas como la dulzura o encanto. Pero cuando llegó al campo de
batalla, no había nadie más dispuesto a cargar contra el enemigo, y ciertamente no había nadie
mejor con un látigo. Maryse era más que una chica, ella era una fuerza. Las otras chicas la
adoraban; los chicos la deseaban, pero sólo Robert la tenía. Se había cambiado todo.
A veces, Robert sentía que toda su vida fue un acto. Eso fue sólo una cuestión de tiempo
antes de que sus compañeros vieron a través de él, y se dieron cuenta de lo que realmente era, por
debajo de toda la fuerza física y la bravuconería: Cobarde. Débil. Sin valor. Tener a Maryse a su
lado era como llevar una armadura. Nadie como ella elegiría a alguien sin valor. Todo el mundo lo
sabía. A veces, Robert aún lo creyó él mismo.
Le encantaba la forma en que lo hacía sentir cuando estaban en público: fuerte y seguro. Y
le gustaba aún más la forma en que lo hacía sentir cuando estaban a solas, cuando ella apretó los
labios a la nuca de su cuello y trazó la lengua hasta el arco de su columna vertebral. Amaba la curva
de su cadera y el susurro de su cabello; amaba el brillo en sus ojos cuando ella entraba en combate.
Le encantaba el sabor de ella. Así que ¿Por qué era que cada vez que ella decía: " Te amo ", se
sentía como un mentiroso por decirlo de vuelta? ¿Por qué fue que de vez en cuando, tal vez más que
de vez en cuando encontró - sus pensamientos desviarse a otras chicas, a cómo ellas podría probar?
¿Cómo él podría amar a la manera en que Maryse le hizo sentir… y todavía ser tan incierto que él
sintió era el amor?
Él se había aficionado a escondidas mirar a otras parejas alrededor de él, la tentativa de
entender si ellos se sintieron de la misma manera, si sus declaraciones de amor enmascararon la
misma confusión y la duda. Pero la manera de la cabeza de Amatis ubicada cómodamente en el
hombro de Stephen, la manera de Jocelyn enroscando descuidadamente sus dedos a través de
Valentine. Incluso la manera de Maryse jugando con costuras deshiladas de sus jeans; como su ropa,
su cuerpo, eran de su propiedad… todos ellos parecían tan seguros de sí mismos. Robert estaba
seguro solamente de lo bueno que había conseguido por fingir.
“Nosotros deberíamos glorificar el peligro, si esto significa una oportunidad para acabar
con un inmundo, sucio submundo”, Valentine dijo, ceñudo. “Incluso si este paquete de lobo no tiene
un plomo sobre el monstruo que - " Él tragó, con fuerza, y Robert sabía lo que estaba pensando,
porque parecía que en estos días era todo lo que Valentine siempre estaba pensando, la furia de ello
irradiando de él como si el pensamiento fuera escrito en el fuego, el monstruo que mato a mi padre.
“Incluso si no es así, vamos a estar haciendo un favor a la Clave”
Ragnor Fell, el brujo de piel verde que había enseñado en la Academia durante casi un
siglo, se detuvo a mitad de camino a través del cuadro y miro por encima de ellos, casi como si
pudiera oír su discusión. Robert aseguró que era imposible. Aun así, no le gustaba la forma en que
los cuernos del brujo apuntaban en ángulo hacia ellos, como si marca su objetivo. Michael se aclaró
la garganta. “Tal vez no deberíamos hablar así de, uh, los subterráneos aquí fuera." Valentine
resoplo, “Espero la que vieja cabra realmente me escuche. Esto es una desgracia, ellos dejándole dar
clases aquí. El único lugar que un subterráneo tiene en la Academia está sobre la mesa de
disección." Michael y Robert intercambiaron una mirada. Como siempre, Robert sabía exactamente
lo que su parabatai estaba pensando y Robert estaba pensando lo mismo. Valentine, cuando por
primera vez se encontraron con él, había cortado una figura con su cegador cabello blanco y sus
brillantes ojos negros. Sus rasgos eran delicadas y nítidas a la vez, como el hielo esculpido, pero
bajo la chapa que intimida era un muchacho sorprendentemente amable despertando la ira sólo por
la injusticia. Valentine siempre era intenso, sí, pero esto era una inclinación de intensidad hacia
hacer lo que él creyó era correcto, que estaba bien. Cuando Valentine dijo que él quiso corregir las
injusticias e injusticias impuestas a ellos por la Clave, Robert lo creyó, y todavía lo hacía. Y
mientras Michael pudo haber tenido una debilidad extraña para los subterráneos, a Robert no le
gustaron ellos más que a Valentine; él no podía imaginarse por qué, a este día y la edad, la Clave
todavía permitía a los brujos meterse en asuntos de cazadores de sombras.
Pero había una clara diferencia entre la intensidad y la cólera irracional. Robert había estado
esperando desde hace mucho tiempo ahora la rabia abastecida de combustible por pena de Valentine
para cocerse a fuego lento hacia abajo. En cambio, esto había provocado un infierno. “¿Entonces no
nos dirás de dónde conseguiste tu intel, " dijo Lucian, el único que no sea Jocelyn que podrían
cuestionar a Valentine con la impunidad, " pero quieres que nos fuguemos del campus y persigamos
a estos hombres lobo nosotros mismos? ¿Si estás tan seguro de que la Clave quería ocuparse de
ellos, porque no dejárselos?”
confeti, encender fuego, alimentar a un perro o a un demonio Hydra. Hasta puedes con la ayuda de
tu amable vecino brujo transportarla a un volcán de Hawaii. Y teniendo en cuenta todas las opciones
que pueden destruirla, Simon pensó, que tal vez el hecho de que Isabelle Lightwood había vuelto su
carta intacta tenía un significado. Y era una buena señal.
O al menos un signo de –no totalmente terrible- .Eso, al menos, era lo que Simon se había
estado diciendo por los últimos meses. Pero incluso él tuvo que admitir que cuando la carta en
cuestión fue una clase de carta romántica, una carta que incluía sinceridad, humillantes frases como
"eres increíble" y "Sé que soy ese chico que amabas", y cuando dijo que la carta fue devuelta sin
abrir, con un ''DEVOLVER AL REMITENTE'' garabateado con un pintalabios rojo, "no del todoterrible"
podría ser demasiado optimista.
Al menos ella se había referido a él como "remitente." Simon estaba bastante seguro de que
Isabelle había ideado algunos otros nombres para él, ninguno tan amable. Un demonio había
tomado todos sus recuerdos, pero sus cualidades de observación estaban intactas y que él había
observado que Isabelle Lightwood no era el tipo de chica que le gusta ser rechazado. Simon,
desafiando todas las leyes de la naturaleza y el sentido común, la había rechazado dos veces.
Había tratado de explicarse en la carta, pedir disculpas por apartarla. Había confesado como
quería volver a ser la persona que era. Su Simon. O por lo menos, un Simon digno de ella.
No sé por qué tú esperarías por mí, pero si lo haces, te prometo hacerme digno que esperar.
O lo intentaré. Puedo prometer que voy a intentar.
***
Un mes después del día en que la mandó, la carta regresó sin leer. Cuando la puerta se abrió
con un chirrido, Simon apresuradamente empujó la carta de nuevo en el cajón de su escritorio, con
cuidado de evitar las telarañas y el moho que recubre cada pieza del mobiliario, no importa cuán
diligentemente limpiaba. Él no se movió lo suficiente rápido.
"¿No es la carta de nuevo?" el compañero de habitación en la academia, George Lovelace,
gimió. Él se dejó caer en su cama, colocando un brazo en su frente melodramáticamente. "Oh,
Isabelle, mi amor, si me quedo mirando esta carta lo suficiente, tal vez voy a telepáticamente
cortejarte de vuelta a mi lloroso pecho."
"Yo no tengo pecho", dijo Simon, con toda la dignidad que pudo tener. "Y estoy bastante
seguro de que si lo tuviera, no estaría llorando”.
"¿Agitado entonces? ¿Eso es lo que hacen los pechos?, ¿no? "
"No he pasado mucho tiempo alrededor de ellos," Simon admitió. No hay mucho que podía
recordar, por lo menos. Se había producido un intento fallido buscando a tientas a Sophie Hillyer en
el noveno grado, pero su madre lo arrastro antes de que pudiera encontrar el broche de su sujetador,
y mucho menos dominarlo. Aunque estaba, supuestamente, Isabelle. Pero Simon trató muy duro
estos días de no pensar en eso. El cierre del sujetador de Isabelle; sus manos sobre el cuerpo de
Isabelle; el de gusto de suSimon
sacudió la cabeza violentamente, casi lo suficiente para aclararla. "¿Podemos dejar
de hablar pechos? Y me refiero a algo así como para siempre."
"No quise interrumpir tu tiempo lamentándote sobre Izzy."
"No estoy abatido," Simon mintió.
"Excelente." George sonrió triunfalmente, y Simon se dio cuenta de que había caído en una
especie de trampa. "Así que vas a salir al campo de entrenamiento conmigo, ayudándome a romper
las nuevas dagas. Haremos un combate, mundanos contra cazadores, los perdedores tienen que
comer raciones extra de sopa durante una semana”.
"Ah, sí, los cazadores de sombras sí que saben cómo divertirse." Su corazón no tenía ganas
de sarcasmo. La verdad era que sus compañeros sabían cómo divertirse, aunque sus ideas de
diversión implican generalmente armas puntiagudas. Con exámenes detrás de ellos y sólo una
semana más antes de la fiesta y las vacaciones de verano de fin de año, la academia de cazadores de
sombras se sentía más como un campamento de la escuela. Simón no podía creer que había estado
aquí todo el año escolar; no podía creer que había sobrevivido al año. Había aprendido latín, la
escritura rúnica, y un puñado de Chthonian; había luchado con diminutos demonios en el bosque,
soportó una luna llena con un hombre lobo recién nacido, monto (y casi fue pisoteado por) un
caballo, comió su peso en sopa, y en todo ese tiempo, nunca estuvo ni expulsado ni desangró.
Incluso había ganado el suficiente musculo para pasar de la clasificación de mujeres a la de
hombres, aunque fuera la más pequeña disponible. Contra todo pronóstico, la Academia lo había
hecho sentir en casa. Una viscosa, con moho, en forma de calabozo y sin limpiar casa, tal vez, pero
en casa, no obstante. Incluso él y George habían llamado a las ratas que vivían detrás de sus
paredes. Cada noche, se fueron Jon Cartwright Jr., III, y IV un pedazo de pan duro de roer, con la
esperanza de que prefieran las migajas que los pies humanos.
Esta última semana fue un momento de celebración, y la pequeña apuesta sobre peleas con
daga. Pero Simón no pudo encontrar la voluntad para la diversión. Tal vez fue la sombra
amenazante de las vacaciones de verano, la perspectiva de ir a casa a un lugar que no se sentía ya
como un hogar.
O tal vez fue, como siempre, Isabelle.
"Definitivamente vas a tener más diversión aquí, malhumorado" George dijo mientras se
cambiaba en su equipo. "Tonto de mí por sugerir lo contrario."
Simón suspiró. "No lo entenderías."
George tenía una cara de estrella de cine, un acento escocés, un bronceado bañado por el
sol, y el tipo de músculos que hicieron las chicas-incluso las chicas cazadoras de sombras de la
Academia, que, hasta que se encontraron con Simón aparentemente nunca habían visto un mundano
que no las hiciera soltar risitas y suspirar. Problemas de chicas, sobre todo la marca que implica la
humillación y el rechazo, fue más allá de su comprensión.
"Para ser claro," dijo George, con su acento que incluso Simón no pudo evitar encontrar
encantador "¿No recuerdas nada de salir con esta chica? ¿No te acuerdas estar enamorado de ella?,
¿No te acuerdas de lo que se sentía cuando ustedes dos…”
"Así es," Simón lo interrumpió.
"O incluso si ustedes dos-"
"Una vez más, correcto," dijo Simón rápidamente. Odiaba admitirlo, pero esa fue una de las
cosas sobre la amnesia de demonio que más le molestaba. ¿Qué clase de chico de diecisiete años de
edad, no sabe si es o no es virgen?
"Debido a que aparentemente agotaste tus células cerebrales, le dices a esta hermosa
criatura que has olvidado todo sobre ella, la rechazas públicamente, y sin embargo cuando le
prometiste tu amor en alguna carta romántica, estás sorprendido cuando ella no te responde.
Entonces vas a gastar los próximos dos meses lamentándote sobre ella. ¿Estoy en lo correcto?’’
Simón dejó caer su cabeza entre sus manos.
"Está bien, cuando lo pones de esa manera, no tiene sentido."
"Oh, he visto a Isabelle Lightwood tiene todo el sentido del mundo." George sonrió. "Yo
sólo quería tener las cosas claras."
Salió por la puerta antes de que Simón pudiera aclarar que no se trataba de cómo Isabelle se
veía, aunque era cierto que era hermosa, para Simón, la chica más bella del mundo. Pero no se
trataba de su cortina de pelo negro y sedoso o el marrón oscuro sin fondo de sus ojos o la gracia
mortal con la que abrió su látigo electro. No podía haber explicado de qué se trataba, George tenía
razón, no recordaba nada de ella o lo que dos de ellos habían sido como pareja. Todavía tenía
algunos problemas para creer que alguna vez fueron una pareja.
Sólo sabía, que en un nivel por debajo de la razón y la memoria, una parte de él pertenecía
con Isabelle. Tal vez incluso hasta ahora le pertenecía a Isabelle. Ya sea que podía recordar por qué,
o no.
Había escrito una carta a Clary también, diciéndole lo mucho que quería recordar su
amistad pidiendo su ayuda. A diferencia de Isabelle, ella le había respondido, diciéndole la historia
de cómo se conocieron. Fue la primera de muchas cartas, todos ellas añadiendo episodios de su
amistad, la historia de toda la vida de Clary y Simón y sus alucinantes aventuras. Cuanto más
Simón leía, más recordaba, ya veces incluso escribió de vuelta con historias que el mismo
recordaba. Se sentía seguro, de alguna manera, responderle en cartas; no había ninguna posibilidad
de que Clary podía esperar nada de él, y no hay posibilidad de que él le fallaría, ver el dolor en sus
ojos cuando se diera cuenta de nuevo de que su Simón se había ido. Letra por letra, los recuerdos de
Simón de Clary estaban empezando tejerse de nuevo.
Isabelle era diferente. Se sentía como si sus recuerdos de Isabelle fueron enterrados dentro
de un agujero negro, algo peligroso y voraz, amenazando con consumirlo si él se acerca demasiado.
Simón había llegado a la Academia, en parte, para escapar de su doloroso y confuso doble
visión del pasado, la disonancia cognitiva entre la vida que recordaba y la que había en realidad
vivido. Era como esa broma vieja cursi que su padre había amado. "Doctor, mi brazo me duele
cuando lo muevo así", decía Simón, levantándose. Su padre respondía con un acento alemán atroz,
su versión de "voz de doctor": "Entonces. . . no te muevas de esa manera. "Mientras Simón no
pensaba en el pasado, el pasado no podía hacerle daño. Pero, cada vez más, no podía evitarlo.
Había demasiado placer en el dolor.
***
Las clases podían haber terminado por el año, pero la facultad de la academia seguía
encontrando nuevas formas para torturarlos.
"¿Qué crees que es esta vez?" Preguntó Julie Beauvale mientras se acomodaban en las
incomodas bancas de madera en el pasillo principal. El completo cuerpo de algunos, tanto
Cazadores de Sombras como mundanos, habían sido reu
George, tal vez, había abrazado el espirito de la celebración un poco muy entusiasta en los
últimos tiempos.
En la parte delantera de la sala Dean Penhallow se aclaró la garganta ruidosamente, mirando
directamente a su dirección. "Si podemos tener un poco de silencio, ¿por favor?"
La sala continuo charlando, Dean Penhallow continuó aclarando su garganta y pidiendo
orden nerviosamente, y las cosas hubieran podido seguir así toda la mañana, si el entrenador
Delaney Scarsbury no hubiera subido a una silla. "Vamos a hacer silencio, o tendremos que hacer
cien flexiones," resonó. La sala calló inmediatamente.
"¿Supongo que todos habrán estado preguntándose cómo se mantendrán ocupados ahora
que los exámenes han terminado?" dijo Dean Penhallow, su voz subiendo al final de la frase. La
decana tenía una forma de volver casi todo una pregunta. "Veo que ¿todos reconocen el orador de
esta semana?"
Un intimidante hombre fornido en bata gris entró al improvisado escenario. La sala jadeó.
Simon también jadeó, pero no era la apariencia del inquisidor lo que le había volado la
mente. Era la chica arrastrándose después de él, mirando fieramente su bata como si esperara
prenderles fuego con su mente. Una chica con una cortina de sedoso cabello negro y ojos marrones
sin fondo: la hija del Inquisidor. Conocida por los amigos, familia y ex novios rechazados
humillantemente como Isabelle Lightwood.
George lo codeó. "¿Estás viendo lo que estoy viendo?'' susurró. "¿Quieres un pañuelo?"
Simon no pudo evitar recordar la última vez que Izzy se había apareció en la academia, con
el expreso propósito de advertir a cada chica de la escuela que se alejara de él. Se había sentido
horrorizado. Justo ahora, no se podía imaginar nada mejor.
Pero Isabelle no parecía inclinada a decirle nada a la clase. Ella simplemente se sentó junto
a su padre, brazos cruzados, ceñuda.
"Es incluso más bonita cuando se enoja" susurró Jon.
En un milagroso triunfo de resistencia, Simon no lo apuñaló en el ojo con un lapicero.
"Ustedes ya casi completan su primer año en la academia," les dijo Robert Lightwood a los
estudiantes de la asamblea, haciéndolo sonar menos como una felicitación que como una amenaza.
"Mi hija me cuenta que uno de los mayores héroes mundanos tiene un dicho 'Con un gran poder
vienen responsabilidades."
Simon jadeo.
Solo había una forma para que Isabelle Lightwood, hasta donde una persona nerd de los
cómics podía llegar, habría conocido una línea, incluso una mutilsds, del Hombre Araña. Ella estaba
citando a Simon.
Eso debía significar algo... ¿verdad?
Intentó llamar su atención.
Falló.
"Han adquirido mucho poder este año," continuo Robert Lightwood. "Esta semana les voy a
hablar de la responsabilidad. Y qué pasa cuando el poder corre descuidadamente, o es libremente
dado a la persona equivocada. Les voy a hablar del Círculo."
Con esas palabras, un silencio calló sobre la sala. La facultad de la academia, como muchos
Cazadores de Sombras, eran muy cuidadosos de evitar el tema del Círculo, el grupo de truhanes
Cazadores de Sombras que Valentine Morgenstern había llevado al Levantamiento. Los estudiantes
sabían de Valentine, todos sabían sobre Valentina, pero aprendían rápidamente a no preguntar
mucho sobre él. En el último año, Simon había llegado a entender que los Cazadores de Sombras
preferían creer que sus decisiones eran perfectas, sus leyes infalibles.
No les gustaba pensar sobre la época cuando casi fueron destruidos por un grupo de los
suyos.
Eso explicaba, por lo menos, porque la decana estaba hospedando esta sesión, en vez de su
profesora de historia, Catarina Loss. Los brujos parecían tolerar a la mayoría de Cazadores de
Sombras, vagamente. Simon sospechaba que cuando se trataba de miembros formales del Círculo,
'vagamente' era mucho por lo que esperar.
Robert aclaró su garganta. "Me gustaría que todos ustedes se preguntaran a sí mismos qué
hubieran hecho, si hubieran estudiado aquí en los días de Valentine Morgenstern ¿Se hubieran unido
al Circulo? ¿Se hubieran parado junto a Valentine en el Levantamiento? Levanten su mano si creen
que es posible."
Simon no se sorprendió al no ver ni una sola mano en el aire. Él ya había practicado este
juego anteriormente en su escuela mundana, cada vez que su clase de justos cubría la Segunda
Guerra Mundial. Simon sabía que nadie nunca pensó que iba a ser un Nazi.
Simon también sabía que, estadísticamente, la mayoría de ellos estaba mal.
"Ahora me gustaría que levantaran la mano si creen que son unos Cazadores de Sombras
ejemplares, uno que haría lo que fuera para servir a la Clave," dijo Robert.
Sin sorpresa, muchas más manos se levantaron esta vez, la de Jon Cartwright era la más
alta.
Robert sonrió sin alegría. "Eran los más ambiciosos y leales de nosotros los que primero se
unieron a las filas de Valentine."
“Éramos aquellos los más dedicados a los cazadores de sombras; quien encontró en nosotros
mismos la presa más fácil”
Hubo un murmullo en la multitud.
" Sí ", dijo Robert. "Y digo nosotros, porque yo era estaba entre los discípulos de Valentine.
Yo estaba en el Círculo”.
El murmullo estalló en una tormenta. Algunos estudiantes miraron sin sorpresa, pero
muchos de ellos parecían como si una bomba nuclear acabara de estar dentro de sus cerebros. Clary
había dicho a Simon que Robert Lightwood solía ser un miembro del Círculo, pero era obviamente
difícil para algunas personas el reconciliar esto con la posición del Inquisidor, que este hombre alto,
temible ahora ocupa.
¿" El Inquisidor?” Julia respiró, ojos amplios.
¿" Cómo podrían ellos dejarle...? “Beatriz miró atontada.
“Mi padre siempre decía que había algo fuera de él, " murmuró Jon.”
“Esta semana, les enseñaré sobre los mal usos de poder, sobre el gran mal y como esto
puede tomar muchas formas. Mi hija capaz, Isabelle Lightwood, ayudará con un poco del trabajo de
clase. “El hizo un gesto a Isabelle, quien miró brevemente a la multitud, su increíblemente feroz
mirada de alguna manera creciente aún más feroz. " Más que nada, voy a enseñarles sobre el
Círculo, cómo empezó y por qué. Si escuchan bien, algunos de ustedes incluso podrían aprender
algo”.
Simon no escuchaba en absoluto. Simon miraba fijamente a Isabelle, deseando que ella lo
mirara.
Isabelle miró con esmero a sus pies. Y Robert Lightwood, Inquisidor de la Clave, árbitro de
todas las cosas legales, comenzó a contar la historia de Valentine Morgenstern y aquellos que
alguna vez lo habían amado.
* * *
1984
Robert Lightwood tendido en el patio, tratando de no pensar en cómo él había gastado esta
semana el año anterior. Los días después de los exámenes y antes de las vacaciones de verano eran,
tradicionalmente, un comunicado de báquico de la energía acumulada, facultad que mira a otro
camino como los estudiantes empujaron las reglas de la Academia a sus límites. Hace un año, él y
Michael Wayland había logrado colarse fuera de la escuela tomado una pendiente delgada de
medianoche con audacia ilícita en el Lago Lyn. Incluso con los labios cerrados y firmemente
sellados, el agua había tomado su efecto alucinógeno, convirtiendo el cielo eléctrico. Ellos habían
mentido sobre sus espaldas, espalda con espalda, imaginando estrellas fugaces talla pistas de neón a
través de las nubes y soñándose a sí mismos en un mundo extraño. Era hace un año, cuando Robert
todavía se imaginaba joven, libre de gastar su tiempo con placeres infantiles. Antes de que él
hubiera entendido que, joven o no, él tenía responsabilidades. Eso fue hace un año, antes de
Valentine. Los miembros del Círculo habían cooptado este tranquilo rincón sombrío del equipo,
donde estarían a salvo de miradas indiscretas, y donde, a su vez, se salvaron de sus compañeros de
clase que tienen su diversión insustancial, sin significado. Robert se recordó que él tuvo suerte para
ser agrupado aquí a la sombra, escuchando a Valentine Morgenstern declamar.
Fue un privilegio especial, se recordó a sí mismo, para ser un miembro del círculo de
Valentine, privado a sus ideas revolucionarias. Hace un año cuando Valentine lo había hecho amigo
inexplicablemente, había sentido nada más que una intensa gratitud y el deseo de aferrarse a cada
palabra de Valentine.
Valentine dijo que la Clave era corrupta y perezosa, que en estos días se preocupaban más
por el mantenimiento del co estatus y fascismo de la supresión de la disidencia que lo hizo llevar a
cabo su noble misión.
Valentine dijo que los cazadores de sombras deben parar de esconderse en la oscuridad y
caminar con orgullo a través del mundo mundano en el que vivieron y murieron para proteger.
Valentine dijo que los Acuerdos eran inútiles y la Copa Mortal fue construida para ser
utilizada y la nueva generación era la esperanza del futuro y las clases de la Academia eran una
pérdida de tiempo.
Valentine hizo un zumbido en el cerebro de Robert y canta su corazón, que hizo Robert se
sintiera como un guerrero de la justicia. Como si fuera parte de algo, algo extraordinario, como él y
los demás habían sido elegidos, no sólo por Valentine, pero de la mano del destino, para cambiar el
mundo.
Y sin embargo, muy ocasionalmente
fuera que dudar. Solamente por ahora, sus amigos podrían escuchar por él, complementarlo más
tarde. ¿No era eso para lo que están los amigos?
Había ocho de ellos hoy, el círculo más interno del Círculo, todos sentados en un silencio
silencioso como Valentine despotricaba acerca de la bondad de la Clave de los subterráneos:
Jocelyn Fairchild, Maryse Trueblood, Lucian y Amatis Graymark, Hodge Starkweather, y, por
supuesto, Michael, Robert, y Stephen. Aunque Stephen Herondale fuera la adición más reciente a la
muchedumbre - y la adición más reciente a la Academia, que llega del Instituto de Londres al
principio del año, él era también el más fiel a la causa, y Valentine. Él había llegado a la Academia
vestido como un mundano: tachonada chaqueta de cuero, vaqueros apretados lavados por ácido,
pelo rubio gelificado en puntos absurdos como las estrellas rock mundanas de quienes posteaban
sus paredes de espacio de dormitorio. Stephen tenía adoptadas no solo simples estéticas negras, sino
también sus gestos de Valentine, de modo que la única mayor diferencia entre ellos era el cabello
rubio claro de Valentine y los ojos azules de Stephen. Por la primera helada, él había jurado dejar
todas las cosas mundanas y había destruido su querido cartel de Sex Pistols en una hoguera
expiatoria.
"Herondales no hacen nada a mitad de camino", Stephen dijo siempre que Robert siempre
se burlaba de él, pero Robert sospechó que algo se pone bajo el tono alegre. Algo más oscuro - algo
hambriento. Valentine, él se había dado cuenta, tenía un don para escoger discípulos, localizándose
sobre aquellos estudiantes con una especie de falta, algún vacío interior que Valentine podría llenar.
A diferencia del resto de su cuadrilla de personas inadaptadas, Stephen era en apariencia entero: un
hermoso, lleno de gracia, cazador de sombras sumamente experto con un pedigrí distinguido y el
respeto de cada uno sobre el campus. Hizo preguntarse a Robert ¿Qué era ello que sólo Valentine
podría ver? Sus pensamientos habían vagado hasta ahora extraviado cuándo Maryse jadeó y dijo, en
voz baja, "¿No será peligroso? " él no estaba seguro de lo ella estaba hablando. Sin embargo, él le
apretó la mano tranquilizadoramente, ya que esto era lo que los novios se proponían hacer. Maryse
estaba acostada con la cabeza en su regazo, con el cabello negro y sedoso extendió a través de sus
pantalones vaqueros. Lo aliso lejos de su rostro la prerrogativa de un novio.
Hacía casi un año, pero Robert todavía encontraba difícil de creer que esta chica esta,
elegante, chica atrevida feroz con una mente como una hoja de afeitar, lo había elegido como
propio. Se deslizó a través de la Academia como una reina, la concesión a favor, complaciendo sus
súbditos aduladores. Maryse no era la chica más bella de su clase, y sin duda la más dulce, o la más
encantadora. No le importaban las cosas como la dulzura o encanto. Pero cuando llegó al campo de
batalla, no había nadie más dispuesto a cargar contra el enemigo, y ciertamente no había nadie
mejor con un látigo. Maryse era más que una chica, ella era una fuerza. Las otras chicas la
adoraban; los chicos la deseaban, pero sólo Robert la tenía. Se había cambiado todo.
A veces, Robert sentía que toda su vida fue un acto. Eso fue sólo una cuestión de tiempo
antes de que sus compañeros vieron a través de él, y se dieron cuenta de lo que realmente era, por
debajo de toda la fuerza física y la bravuconería: Cobarde. Débil. Sin valor. Tener a Maryse a su
lado era como llevar una armadura. Nadie como ella elegiría a alguien sin valor. Todo el mundo lo
sabía. A veces, Robert aún lo creyó él mismo.
Le encantaba la forma en que lo hacía sentir cuando estaban en público: fuerte y seguro. Y
le gustaba aún más la forma en que lo hacía sentir cuando estaban a solas, cuando ella apretó los
labios a la nuca de su cuello y trazó la lengua hasta el arco de su columna vertebral. Amaba la curva
de su cadera y el susurro de su cabello; amaba el brillo en sus ojos cuando ella entraba en combate.
Le encantaba el sabor de ella. Así que ¿Por qué era que cada vez que ella decía: " Te amo ", se
sentía como un mentiroso por decirlo de vuelta? ¿Por qué fue que de vez en cuando, tal vez más que
de vez en cuando encontró - sus pensamientos desviarse a otras chicas, a cómo ellas podría probar?
¿Cómo él podría amar a la manera en que Maryse le hizo sentir… y todavía ser tan incierto que él
sintió era el amor?
Él se había aficionado a escondidas mirar a otras parejas alrededor de él, la tentativa de
entender si ellos se sintieron de la misma manera, si sus declaraciones de amor enmascararon la
misma confusión y la duda. Pero la manera de la cabeza de Amatis ubicada cómodamente en el
hombro de Stephen, la manera de Jocelyn enroscando descuidadamente sus dedos a través de
Valentine. Incluso la manera de Maryse jugando con costuras deshiladas de sus jeans; como su ropa,
su cuerpo, eran de su propiedad… todos ellos parecían tan seguros de sí mismos. Robert estaba
seguro solamente de lo bueno que había conseguido por fingir.
“Nosotros deberíamos glorificar el peligro, si esto significa una oportunidad para acabar
con un inmundo, sucio submundo”, Valentine dijo, ceñudo. “Incluso si este paquete de lobo no tiene
un plomo sobre el monstruo que - " Él tragó, con fuerza, y Robert sabía lo que estaba pensando,
porque parecía que en estos días era todo lo que Valentine siempre estaba pensando, la furia de ello
irradiando de él como si el pensamiento fuera escrito en el fuego, el monstruo que mato a mi padre.
“Incluso si no es así, vamos a estar haciendo un favor a la Clave”
Ragnor Fell, el brujo de piel verde que había enseñado en la Academia durante casi un
siglo, se detuvo a mitad de camino a través del cuadro y miro por encima de ellos, casi como si
pudiera oír su discusión. Robert aseguró que era imposible. Aun así, no le gustaba la forma en que
los cuernos del brujo apuntaban en ángulo hacia ellos, como si marca su objetivo. Michael se aclaró
la garganta. “Tal vez no deberíamos hablar así de, uh, los subterráneos aquí fuera." Valentine
resoplo, “Espero la que vieja cabra realmente me escuche. Esto es una desgracia, ellos dejándole dar
clases aquí. El único lugar que un subterráneo tiene en la Academia está sobre la mesa de
disección." Michael y Robert intercambiaron una mirada. Como siempre, Robert sabía exactamente
lo que su parabatai estaba pensando y Robert estaba pensando lo mismo. Valentine, cuando por
primera vez se encontraron con él, había cortado una figura con su cegador cabello blanco y sus
brillantes ojos negros. Sus rasgos eran delicadas y nítidas a la vez, como el hielo esculpido, pero
bajo la chapa que intimida era un muchacho sorprendentemente amable despertando la ira sólo por
la injusticia. Valentine siempre era intenso, sí, pero esto era una inclinación de intensidad hacia
hacer lo que él creyó era correcto, que estaba bien. Cuando Valentine dijo que él quiso corregir las
injusticias e injusticias impuestas a ellos por la Clave, Robert lo creyó, y todavía lo hacía. Y
mientras Michael pudo haber tenido una debilidad extraña para los subterráneos, a Robert no le
gustaron ellos más que a Valentine; él no podía imaginarse por qué, a este día y la edad, la Clave
todavía permitía a los brujos meterse en asuntos de cazadores de sombras.
Pero había una clara diferencia entre la intensidad y la cólera irracional. Robert había estado
esperando desde hace mucho tiempo ahora la rabia abastecida de combustible por pena de Valentine
para cocerse a fuego lento hacia abajo. En cambio, esto había provocado un infierno. “¿Entonces no
nos dirás de dónde conseguiste tu intel, " dijo Lucian, el único que no sea Jocelyn que podrían
cuestionar a Valentine con la impunidad, " pero quieres que nos fuguemos del campus y persigamos
a estos hombres lobo nosotros mismos? ¿Si estás tan seguro de que la Clave quería ocuparse de
ellos, porque no dejárselos?”
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