RELATO 3

"Veo, veo", dijo George, "con mi pequeño ojo, algo que comienza con S."
"Es smile, ¿no?", Dijo Simón. Estaba tendido de espaldas en la cama de su
habitación en la residencia. Su compañero de cuarto, George, estaba acostado
en la cama opuesta. Ambos estaban mirando pensativa en la oscuridad, que
implicó mirar al techo, que era lamentable porque este era asqueroso.
"Siempre es lodo."
"No es así", dijo George. "Una vez fue moho."
"No estoy seguro de que realmente podemos hacer una distinción entre el lodo
y el moho, y odio que tenga que preocuparme por eso."
"No era lodo todos modos."
Simón lo consideró por un momento.
"¿No es. . . una serpiente? Por favor, dime que no es una serpiente”.
Simón se acurrucó de piernas involuntariamente.
"No es una serpiente, pero ahora es todo lo que voy a ser capaz de pensar.
¿Hay serpientes en Idris? Parece que el tipo de lugar donde expulsan a las
serpientes’’
"¿Eso no es en Irlanda?", Dijo Simón.
"No creo que hay limitaciones en el manejo de serpientes. Seguramente se
deshicieron de ellas. Deberían haberlo hecho. Oh Dios, este lugar tiene que
tener serpientes. . . ".
Hubo un leve temblor en el suave acento escoses de George.
"¿Hay mapaches aquí en Idris?" Dijo Simón, tratando de cambiar de tema. Se
acomodó en la cama aunque no tenía sentido porque cada posición era más
incómoda que la anterior "Hay mapaches en Nueva York. Se puede ver en
cualquier lugar. Pueden abrir puertas. Leí en línea que incluso saben cómo
utilizar las llaves”.
"No me gustan las serpientes. Las serpientes no necesitan llaves”.
Simón se detuvo un momento para reconocer el hecho de que "Las serpientes
no necesitan llaves" era un buen nombre para un álbum: Sonaba profundo por
un segundo, pero luego totalmente superficial y evidente, que te hacia volver a
la primera idea y que podría ser profunda.
"Entonces, ¿qué era?", Preguntó Simón.
"¿Qué era que?"
"¿Lo que viste que empezaba con S?"
"Simón".
Ese era el tipo de juego que jugabas cuando vivías en una habitación poco
decorada ubicada en el sótano de la academia de cazadores de sombras, o
como habían comenzado a referirse a ella, el suelo húmedo del final. George
había comentado muchas veces como era una pena que ellos no fueran
babosas, porque estaban perfectamente adaptados para el estilo de vida de una.
Habían llegado a la incómoda aceptación del hecho de que muchas criaturas
habían hecho de la Academia su hogar luego de su cierre. Ya no entraban en
pánico cuando oían ruidos en la pared o debajo de la cama. Si los ruidos
provenían de la cama, si dejaban cierto pánico. Eso había sucedido más de una
vez.
En teoría, los mundanos (o heces como se les llama a menudo) estaban en el
sótano porque era la planta más segura. Simón estaba seguro de que había algo
de cierto en eso. Pero había probablemente mucho más de verdad en el hecho
de que los cazadores de sombras tendían a tener un esnobismo natural
corriendo por su sangre. Pero Simón había pedido estar ahí, tanto como en las
heces que como en la Academia, por lo que no podía protestar. Sin Wi-Fi, ni
teléfonos, ni televisión, las noches se tornaban largas. Una vez que las luces se
apagaban, Simón y George tenían a menudo charlas entre sí, a través de la
oscuridad, como esta. A veces yacían en sus respectivas camas en un
agradable silencio, sabiendo que el otro estaba allí. Y eso era algo. Era todo en
realidad, solo tener a George en la habitación. Simón no estaba seguro si sería
capaz de soportar lo contrario. Y no era solo el frio o las ratas o el lugar
físicamente, era lo que había en su cabeza. Los ruidos cada vez mayores,
rebanadas de memorias. Que venían como trozos de canciones olvidadas,
melodías que no podía recordad. Había recuerdos de enormes alegrías y
temores, pero a menudo no las podía asociar con eventos o personas. Eran
solo sentimientos, golpeándolo a través de la oscuridad.
"¿Te has dado cuenta," George dijo, "cómo incluso las mantas se sienten
húmedas, cuando se sabe que estén secas?
‘Y yo vengo de Escocia. Se sobre lana, se sobre ovejas, pero esta lana. Hay
algo acerca de esta demoniaca lana. Corte mis nudillos al hacer mi cama la
otra mañana’’
Simón dio un ‘mmm’ como respuesta. No hubo necesidad de una real
atención. El y George tenían esas mismas conversaciones cada noche. El lodo
y el moho, las criaturas en las paredes, las mantas ásperas y el frio. Todas las
noches, esos eran los temas. Los pensamientos de Simón flotaban. Había
tenido dos visitantes recientemente y con ninguna le había ido bien.
Isabelle y Clary, dos de las personas más importantes en su vida (por lo que él
podía decir) ambas habían llegado a la Academia. Isabelle había aparecido a
reclamar a Simón, y el –en un movimiento que aún le asombraba- había
retrocedido. No podía volver a ser como era. No de esa manera, no cuando no
podía recordarlo. Y luego, en el ejercicio de entrenamiento, Isabelle había
aparecido y matado a un vampiro que estaba a punto de destrozar a Simón,
pero ella lo había hecho con frialdad. Había cierto orgullo en la forma en que
hablaba. Entonces Clary había aparecido. Ten cuidado con ella, Clary le había
dicho. Ella es más frágil de lo que parece.
Isabelle, con su látigo y su habilidad para cortar un demonio en dos era más
frágil de lo que parecía.
La culpa lo estaba manteniendo despierto.
"¿Isabelle otra vez?", Preguntó George.
"¿Como sabes?"
"Por ser una invitada educada. Quiero decir, ella se presentó y amenazó con
cortar a todos en cintas si se te acercan, y ahora no parecen estar hablando, y
tu amiga Clary se presentó para hablar contigo acerca de ella, y también
murmuras su nombre cuando duermes".
"¿Lo hago?"
"De vez en cuando. O estás diciendo 'Isabelle' o 'olor a pescado’. "Podría ser
ambos para ser honesto".
"¿Cómo puedo arreglar esto?" Preguntó Simón. "Yo ni siquiera sé lo que estoy
arreglando."
"No lo sé", dijo George. "Pero la mañana llega temprano así que trata de
dormir".
Hubo una larga pausa entonces…
"Tiene que haber serpientes", dijo George. "¿No es este lugar todo lo que una
serpiente podría pedir? Fresco, hecho de piedra, un montón de agujeros para
deslizan dentro y fuera, un montón de ratones para comer. . . ¿Por qué estoy
todavía hablando? Simón, hazme callar. . . ".
Pero Simón lo dejó hablar. Incluso si hablaba de posibles serpientes cercanas
era mejor que lo que estaba pasando actualmente a través de su cabeza.
* * *
Idris recibía sus estaciones correctamente, en general. Era como Nueva York
de manera que recibió cada uno, nítida y clara. Pero en Idris era más agradable
que en Nueva York. El invierno no solo era basura congelada y lodo, y el
verano era más que gotas en los tachos de basura y aires acondicionados que
siempre parecían procedentes de lo alto .Idris era puro verde en el clima
cálido, fresco y tranquilo en el frio. El aire siempre con olor a frescura y el
fuego de leña.
Pero luego estaban las mañanas como las de esta semana, que eran demasiado
frías. Vientos con pequeños anzuelos al final de cada ráfaga. El frio filtrándose
dentro de la ropa. Los trajes de los cazadores de sombras eran prácticos, pero
no necesariamente cálidos. Eran ligeros, para moverse fácilmente, como en las
artes de la lucha debía ser. No estaban hechos para estar parado en un tramo